Las veces que hubiera vuelto a este blog.
Solo para volver a escribir,
solo para volver a sentir,
"te extraño".
Pero ya no sé lo que extraño.
Porque el fantasma que te has vuelto,
no es mas que el fantasma que siempre fuiste.
Por que aquél fantasma,
no es más que con quien yo siempre te engañe.

A ella yo siempre la engañe con su propio fantasma.

Usted Me Confunde.

Puede que exagere.

Por que lo decis?

Capaz la gente no sea tan amarga como la ves.

Ese es tu problema Mario. Lo amargo no se ve, se sabe con la boca.

Se sabe? Se saborea, bruto.

Entendes Mario? Ese es tu problema. Te quedaste en las letritas y ya te perdiste el concepto.

Roberto te estaba hablando de otra cosa yo.

Ese es tu problema Mario. Yo no te estaba escuchando. Te estaba sabiendo.

Me pasa que no tengo ganas de nada. No tengo ganas de nada pero de nada al punto de no tener ganas de hacer las cosas que más me gustarían en el mundo. Mirar una película, tomar una sprite helada (de eso si tengo ganas, pero no de comprarla), escribir, planear un viaje, leer una novela, mirar a mi novia.
Esto es asunto grave. No soy de las personas que no sienten ganas de ver a su novia. Lo grave es que no estoy sabiendo mucho quien soy. O mucho el sentido, de lo que soy.. por que no.. tengo ganas. No tengo ganas de ser digo.

decis que no sos de las personas que no sienten ganas de hacer tales o cuales cosas. de que personas sos entonces?

No soy de ningunas personas. Justamente ese es el tema. No soy de nadies.

Querrias ser de alguiens?

No, eso es abzurdo. Además, no creo que exista.

Que querrias?

Le digo que no tengo ganas. Y usted quiere que tenga ganas de responder tantas cosas?

Usted me confunde. Yo estoy aqui para ayudarlo.

Y me ha ayudado, ya sé de qué tengo ganas.

Que maravilla, de que tiene ganas?

De irme a la puta. Muchas Gracias.

Melissa

Hay algo que amo de vos.
Y no, no es tu sonrisa inquebrantable,
Ni tu inocencia perversa,
Ni tus ojos sinceros.
No es tu humor refrescante,
ni tu óptica profunda
sobre cada pequeño detalle
de la cotidianidad inagotable.
No es tu piel como terciopelo,
tu perfume a primavera invernal.
Ni tu corazón enorme y repleto,
de bendiciones, de lugares recónditos.

Todo aquello lo reconozco,
enmudecida por tanta gracia,
por tanta gloria sobre esta tierra.
Por todo el amor que me inspira,
por mi vida, por mis ganas,
de amarte tan bien.
Por todo lo que me fluye de mi y que, antes,
no conocía.
Que es la posibilidad de quererme,
por quién soy...
Y al mismo tiempo saber que así te estoy amando a vos.

Lo que amo de vos, es tu manera,
es esa manera cual don, de lograr,
que fluya bondad de cada ser.
De cada ínfimo ser a los que cruzamos sin advertir,
el frutero, el que cuida las motos,
la señora en el pasillo... esperando.

Por qué ante tus ojos la naturaleza es amor.
Los seres vivos son bondad.
La vida es caminar.
Por qué al ver a tus ojos las personas encuentran,
calma, esperanza, felicidad.
Y la certeza hermosa,
de que alguien los amara...
tal como son.

De haber permanecido entera como en un momento lo procure. De haber sostenido mi dolor con vicio, como aquella vez que me enferme. De haber mantenido velada mi falta, como alguna vez soñé. De haberme mantenido certera, certeza como en la locura se puede oler.

De no haberme roto en miles, de millones, de trillones de pedazos, como tanto lo temí. De haber resguardado mis defensas, las defensas que asumí. De haberme encasillado en el concepto que de mi que una vez cree. De haber infinitamente lamido las aristas de las imágenes, que ayer me brinde...

Hoy no estaría aquí. Hoy no estarías, tu, tu no estarías aquí.

Porque así toda entera y emparchada y reluciente y perfecta y divina y maquillada y vestida de seda, con anteojos negros de carey y auriculares en la sien, con fotitos de facebook con cara de tipa eróticamente seria, con bolsillos de cuero y alajas de plástico, con estrellas doradas colgando de mis rizos perfectos y ondulados. Así, con esa falta de respeto semejante, yo no te voy a amar.
Y bastaría, no me cabe duda de que bastaría, una sola de tus carcajadas para desarmarme toda.

Ey vos, ¡Pero que descaro! Cómo te gusta reírte de mi. Yo suspiro lamentos como verdades procurando que todo el mundo me tome en serio y vos, ¡vos! Sos vos. "Te reíiis, pero solo vooos me veees" ¿No ves?, Si ves. No pude no enamorarme de ti. Que le voy a hacer... que le iba a hacer.

Entre Noctámbulos

Entre noctámbulos nos comprendemos.
Solo el noctámbulo empatiza con el otro noctámbulo.
Reconoce al gato maullando afuera, llorando de hambre.
Pero nunca sabe si el gato tiene o tendrá más grande el hambre que uno.

Reconoce a la soledad maullando por debajo de la puerta.
Recordándote que existe también.
Yo por casi, casi que la olvido entre tanto abrazo.
Pero ella jamás se olvida de mi.

La soledad maulla de noche, ajam.
Ya lo dijo la Bersuit, lo dijo alguien en I - Sat.
Nada de lo que yo diga será nuevo ni original.
("All you need is love")
De aquella soledad hablo yo,
la soledad ciega, la soledad humana,
la soledad noctámbula,
Que el alegre infeliz que madruga, desconoce.

Entre noctámbulos nos reconocemos.
Por llevar la piel color verdoso agua,
rozando el color blanco hueso,
rozando la muerte a ojeras.

Soñamos con ser vampiros y vivir por siempre,
en soledad, en las tinieblas.
Chupando la sangre de los restos de rayo de sol.
Urgando en lo que sol deja ver cuando se va.

Entre noctámbulos sabemos que,
en la oscuridad invisible,
algunas cosas se ven mejor.
Que la mucha luz a veces ciega.
Que la mucha tele puede ser deprimente.

Entre noctámbulos sabemos lo que es.
Vivir despierto...
y con mucho, demasiado,
sueño.

Lo extraño es que algunas cosas no pasan cuando todas las demás si pasan.
Lo extraño es que algunas cosas nunca pasan.
Por intrascendentes del tiempo que son, lo poco hambre de sentido que guardan.

Y sin sentido, y sin palabra, yo lo guardo. Porque lo banco.
Pero mucho más que eso, lo guardo, porque es mío.
Sin ser de nadie.
Es lo más mío que tengo.

El amor no pasa.
Si pasa el tiempo, las personas, las elecciones, las arrugas, las llagas, la sal de la vida.
Si pasa el olvido, la arena, pasa ella, paso yo. Y morimos, y la vida misma, pasa.
Pero aquél amor no pasa, vive incesante, siempre latiendo.

Y a veces cuando cruzo sus ojos, las únicas veces que cruzo sus ojos,
encuentro el amor ahí, que nunca se ha ido.

Es un alivio poder recordar ahora,
luego de tanto fuego,
y de tanta tormenta,
que cuando prometí,
no me equivoqué,
que cuando entregué,
algo quedo en mi.

Y que en el fondo del alma la voz susurra,
y yo la oigo en el silencio,
de los cuerpos que se han ido,
de los organismos que fallecen.

Pero el alma no fallece.
Y el amor, tampoco.

Que inocente error el tuyo.
Que tonto, que carismático, que egocéntrico.
Tu error.
De creerte dueña de las palabras
dueña de ¿mis? palabras

Cuando vas a darte cuenta de que no somos dueños de nada,
que los títulos de propiedad no son más que fantasía tratando de mecer nuestra desazón de seres humanos errantes, incompletos, insatisfechos, imperfectos, completa y total-mente desgragmentados en pedazos que ni siquiera en microparticulas de ser nos pertenecen. Cuando vas a hallarte con tu soledad? Cuando vas a atreverte a mirarla a los ojos, y a que te mire, y a que te cuente con silencio lo sola que estas, lo leve que es tu cuerpo, lo nada que es tu materia, lo veloz que te desintegras en el viento y que el viento siempre se va y no vuelve, que los que vuelven son otros vientos que nunca estuvieron, que son nuevos, que son viejos, que son insensibles pero te tocan y te sienten, que te poseen y desposeen, te llenan, y en el mismiso gesto te vacían, de lo que por un segundo creíste poder retener, pero no pudiste. PERO NO PODES.

Que sos más del viento y de la tierra que lo que jamás serás de vos misma.

Cuando vas a admitir sin desconsuelo que sos nada, Sos mucho menos que eso, y mucho más. Sos algo que no puede nombrarse, algo que escapa a las palabras, que gira en el vacío y se alimenta de oscuridad. Sos esta letra, sos este trazo, sos esta página en blanco, este mosquito que pasa volando, este reflejo en el espejo, este ser que te mira a los ojos y te dice te amo. Sos otro. 

Acaso no puedes sentir? Lo bello que es. La indefinición, la mismisisima indefensión, lo liviana que se vuelve el alma cuando te despojas de defensas, conceptos, supuestos significados que no alcanzan a rotularte. Y pensaste ya porque no alcanzan? Lo llegaste a pensar?
Yo siento en el corazón que no llegan a clavarnos en un diccionario, por el hermoso y sencillisimo hecho de que somos demasiado grandes para caber en una palabra, que cuando se agregan palabras se escapa aún más aquello que quiere nombrarse, que las palabras misman son las que dan lugar, inauguran, a lo innombrable.

Y más aún, más aún de ser demasiado grandes. Es que somos demasiado pequeños. Es que somo demasiado nada.

 Es que somos, demasiado, libres.

Hermose arte (más)

Anodada por que en su lengua los sabores saben a vida,
porque en su cuerpo la piel vibra todo el día amor,
porque su corazón galopa incesante sintiéndolo todo,
todo, todo, todo lo que sucede y solo eso,
no más, ni menos,
sin desmesura, y sin distancia.
Medida justa de sentir amor.

Intempestiva se aparece,
sin avisarme, sin contarse nada.
Y entonces me doy cuenta,
sorprendida,
De que la esperaba...
con el pecho abierto de par en en par para acogerla,
para abrazarla con las venas y la carne de este cuerpo,
que había sido ser mío.

Para volverá parte de mi,
más siempre parte de nadie,
y hacía todos lados, y hacía todas partes.
Maravillada de que no sea mía,
pues es del aire,
y al aire toca y lo transforma,
tal como transforma mi ser..
parte por parte.

Es ese su don, que no suscita siquiera poder,
los objetos de este mundo se posan en ella,
la atraviesa, se vuelven parte,
más ella aún no los sostiene, no se apropia de ellos.
Hace tan solo lo que tan bien le sale, sin intentar,
los ama
Los hermosea con su hermosura,
de hermosa mujer del cielo humeante.

Y cada día, ningún día,
no se agota de hermosear.

No exagero, basta con verla,
que de su piel se desprende luz,
y en su sonrisa ella sabe,
incluso no teniendo idea de nada,
que la vida vive en ella.

Que las cosas en su voz cobran vida,
la vida que siempre tuvieron.
Que el amor no va a matarla,
Que si dejar de amar fuera posible,
y si a dejar de amar fuera obligada,
ella caería a la muerte en un instante.

Hermosea.
Y mi a me sobran,
todas las palabras,
que no llegan a nombrarla.

No sé que habría pasado de haberte ido a buscar.
Quizá estarías conmigo y serías mi a mante,
viviríamos en las afueras,
y en ningún lado a la vez,
viajaríamos cada semana,
y nuestro cuerpo se apagaría,
el uno con el otro.
A cada instante...

Si hubiera atendiendo esa llamada,
de haberte contestado diciendo...
"yo también estoy aquí, espero",
¿estaríamos aquí hoy?
Fumando la siesta,
Aspirando la vida,
Bebiendo los suspiros al compás de nuestras almas.

Pero no la atendí,
y no fuí,
y no salí a buscarte.
Y no estas conmigo,
y no sos mi amante,
y mi cuerpo se duerme en otro cuerpo.
Y mi corazón se inunda de otra alma.
Y yo vivo sabiendo que podría haber muerto,
ahogada en el murmullo de tu pecho.

Entre labios y labios el tiempo se nos derrite
Las palabras sobran,
y entonces, yo necesito esforzarme por escribir algo de esto..
Sin saber exactamente que efecto tendrá el trazo,
sobre nuestros huesos.

 Miro atrás y leo "nos".
Miro hacia adelante, y te veo a mi lado,
y mi boca se anima,
 suspira, "siempre".

 Aún cuando no estés y mutes
y ya no seas lo misma.
Este momento en el que me amas,
este segundo en el que te estoy amando,
 te lo juro, mi amor,
"siempre" será: nuestro.

 Que cosa graciosa sos ante mi piel,
que extraña curiosidad encuentran mis sentidos,
no entiendo.. no te entiendo nada de nada.
Solo entiendo que me capturas,
y que juego a encontrarte defectos,
 juego a localizarte manchada (in maculada)
por que siempre me han gustado los juegos difíciles.

Quisiera hallarte llena de manchas,
para amarte más, para amarte toda,
para amarte el cuerpo entero,
arañado, cicatrizado, reconstruido,
cosido a garras así como el mío.

Quisiera pero me cuesta,
y me sorprendo alegre,
al hallarte estrías en los muslos.
Porque ahí me quedo,
y ya no se me ocurre más nada.
Porque lo único que puedo reprocharte,
es que me amas demasiado..
demasiado bien.

Le temo a la calma. Le temo a la plenitud, a la tranquilidad mediocre, al cese del miedo, y la energía, y la presión. Le temo al final del camino. Porque lo que yo quiero, es caminar. Le temo al amor que me abraza, o es acaso al dolor que me seduce? Le temo a la sonrisa que me comprende, a la mirada que me nutre, a las manos que me alcanzan. Le temo a ser amada, correspondida, atendida, derrochada. Le temo a la chorreadez del temor, al miedo que es líquido y recorre mi espalda. Le temo a la vida con poca muerte. A la muerte sin vida. Al final del dolor. Me temo a mi misma.

La mejor forma de perderle el miedo a la fiera.. Es cayendo en sus garras. Realizando-te, ni la fiera puede matarte. Pueden rechazarte, romperte el alma, pueden ignorarte, insultarte, humillarte, negarte lo más humano.. de una mirada. Pero no van a matarte, te lo prometo mi hermano.. Hasta cuando te maten no te van a matar. Yo vengo de ahí, y podes creerme, hasta la fiera más terrible, todas las fieras, de todas las tierras, reciben su poder de la misma máquina. Que es tu miedo, tu terror. Para matar la fiera basta con que pares de temerle. Y para detener el temor a la fiera, basta con que dejes que la fiera te atrape.

En las noches el lobo comenzó a hablar.

Es increíble, pero la envidia si existe.
Respira la envidia, y el odio es veneno
Que crece gracias al oxígeno que lo alimenta.
Existe la envidia, y también la ceguera.

El corazón hecho cemento,
líquido corriendo por las venas,
siendo impulsado desde el centro de las arterias
a todo lo largo del cuerpo.
Si, existe, el corazón hecho bomba,
de una máquina de cemento.

Existe, supongo, también,
la envidia de los otros.
El odio hecho carne... creo que lo hay.
A decir verdad, siempre me costó gran trabajo,
el descifrarlo en ojos extraños.

No estuve jamás frente a ojos de odio?
Nadie me ha envidiado?
O acaso rehuyo el conocerlos,
como rehuyo a la verdad,
¡de que existe la envidia!
La envidia, si existe.

Pero no me preocupa tanto,
aquella hierba en los corazones,
nunca tanto, como mi propia hierba
llenando de moho mis hilos de sangre.
Mis propios hilos,
mi sangre humana.

Impregnada de peste,
mi sangre.
cegada por el odio,
mi razón.
Lo sé, lo sé, es odio.
Es el mismo odio, que siempre,
que siempre, le hace la otra cara al amor.

Y quizá me justifico de más,
y ni siquiera amor camuflado y re baqueteado es,
sino tan solo odio,
y envidia,
de la puta,
de la pura.

Yo que tanto amor pretendo exhalar,
A mi, que el amor quiero que sea mi meta,
y para serlo, necesito que sea mi camino.
Yo siento odio, y siento envidia,
y siento pena, por mi misma.

La envidia y el terror del odio,
son tumbas nuevas que me cavo,
y al terminar de cavarlos me guardo dentro,
hasta que con palabras,
puedo nombrarlo.
Y por lo tanto, conocerlo,
Y más que tanto, aniquilar al animal.

Pobre Lobo

llorando y hambriento,
que tiembla de ira,
que de tanto odio, al humano que lo castiga,
quiere consumir del propio órgano que lo alimenta,
y le da vida.

Pobre Loco.
Pobre Lobo Solitario.

Terminó debido un desacuerdo.
Yo opinaba que ella era el amor de mi vida.
Ella, no.

Terribles Ganas de Destruir algo Precioso.

Quiero ser el cordel que te ate de las manos,
la almohada que te ahogue en pleno sexo,
el cuchillo frío que te helé los bordes de la piel.
Un fósforo caliente ingresando por tu oreja.

Yo quiero ser el dolor que te sorprenda,
reconociendo tu cuerpo.
Aquél que te avise que respiras,
que existís, que vivís tu puta vida.

Es más, verás...
Entre todas las cosas que quiero ser,
se halla todo lo que quiero que seas.
Es decir el silencio,
que rebote en las paredes de mi cráneo,
y enloquezca cada hebra de mi mente.

Es decir el vacío,
que me inunde cada dedo de cada mano,
y que rompa entonces tanta aburrida plenitud.
Plenitud que no crea porque no hace daño.

Quiero que me hagas sufrir,
que me rompas los esquemas en millones,
en billones de pedazos.
Vamos mi amor, incítame a matarte.
Quiero gozar planificando,
aniquilar lo que mas entraño.

Vamos locura mía,
incitame a sublimar la rabia,
a rogar cobijo en un papel-
Incitame a destruirte,
a que te odie y a que desee,
en cada fibra, mi vida, tu muerte.

Verás entonces como, tu nombre,
se transcribe en el infinito.
Y tu ser es llorado océanos.
Y tu cuerpo es venerado en un altar.
Y te vuelves una herida en mi alma,
intachable, irrevocable.

Verás entonces, realmente,
querido pedazo de carne inservible,
lo que es volverse,
inolvidable.

No te cabe piedad

Te voy a romper los huesos.
Para borrar tu lamentosa mirada,
Voy dejarte los ojos repletos de sangre.
Te voy a atravesar la sonrisa de un clavo,
Y así dar final a tu asqueroso parlamento.

Usare tu piel de cenicero,
Arrancare una a una tus uñas con mis dientes.
De los hoyos de tu piel brotaran raíces,
Y con los trozos de tu carne,
Abotonaré mis cicatrices.

Con la pinza de nueces,
te voy a quebrar los dedos.
Con el encendedor pondré a prueba
la sensibilidad de tus pezones.

Gozaré de tus gritos,
Serán mías tus plegarias.
vas a rogar, vas a rogar!
Con tu asquerosa voz temblorosa,
Vas a rogar que me detenga.

Y sabes que haré cuando me ruegues?
Te golpearé con más fuerza.
Te rasgaré la carne a latigazos.
Con tu sangre bañaré mi pena.

Serás la envidia de todo rebaño.
De vos yo voy a hacer arte,
pequeño ser inerte.
Verás cuanta vida brota del daño.
Veras que no te cabe piedad en esta mente.
Verás que en el borde de tu piel,
es donde se esconde la vida,
y que no hay herida que no duela,
y que no hay sal que no penetre las llagas de la carne.

Vas a rogarme escoria,
volver a ser una piedra en el camino,
Yo voy a oír como se quiebra tu voz,
y una vez que te aniquile,
me iré despacio, caminando,
hacia el final de un precipicio,
a unirme a vos en el infierno que aguarda.

Pensaste que no te iba a alcanzar?
Aca estoy yo con esta llave,
que planeo clavarte en la espalda.
Pedazo de basura desagradable,
aca estoy yo con la llave.
Vengo a rescatarte de tu inmunda vida,
Saludame basura,
por vos estoy aquí.
Hola, que tal? Lista miseria para sufrir?
Yo estoy más que lista para hacerte transpirar sangre.

El olvido es una pretensión que se vuelve más difícil en tanto más se intenta alcanzarlo.
Hoy casi muero en un deseo terrible por llamar por teléfono a los fantasmas,
en la resistencia lloré de camino a casa.
Lloro lloro, pero no cedo más.-

Por algo este es mi lugar y en el yo digo lo que se arranca de mi corazón,
aquellas cosas,
todas aquellas cosas que no pueden llegar al destino que se quisiera.
todo esto para decir sencillamente..

Feliz Cumpleaños hija de re mil puta. Te amo.

Tuve que hacer un camino de vuelta a un lugar en el que nunca estuve
tuve que olvidar fechas de cumpleaños, letras de canciones, películas que Isat vuelve a pasar sin cesar
Dejé de comer huevo fritos a las 6 de la mañana,
dejé de oír los pasos desde el patio tras cada timbre que sonaba,
dejé que el polvo invadiera cada arista de cada recuerdo.

Como siempre pasa con aquellos monstruos a los que damos vida antes de pensar en que tendrán vida propia...
Tuve que dejar que pasara.

Por que mi fascinación se volvió enorme, inatrapable, incuestionable, y sobre todo: indomable.
Mi fascinación se volvió pasión por llamar su nombre en el vació.

Era rojo furioso, era azul como hielo, era agua (cada vez que escribo agua erro en la a que se convierte en s, todavía me pasa), no sé que era.
Pero ya no era más amor.

Y por eso tuve que dejar que se fuera.

 A veces creo que el amor sigue vivo aún olvidado.
 A veces siento que la única forma de no matarlo era dejándolo que duerma allí.

Yo tuve que empezar a remplazar cada recuerdo que volvía a mi,
a rechazar cada asociación con su ser y nuestra historia.
(Tuve que lavar mi memoria en arenas movedizas)

Cuando vuelvo sobre ese tiempo me es imposible no sentir que el libro entero de mi vida tiene un hueco gigante entre sus hojas, que lo atraviesa de tapa en tapa.
Se escribieron esos capítulos con letras de fuego... e incendiando ha quedado mi libro.

Pero no importa porque todo lo que se va regresa transformado y entonces ya no hay más pozos ni huecos ni hojas incendiadas en roja sangre.

Todo lo que se va vuelve (porque nada se pierde, todo se transforma)


Pero para volver, primero tiene que irse.

Nunca quise abandonar aquella tierra en la que habitabas conmigo, nunca hasta que nuestra tierra se volvió mi tierra, e(r)go, se volvió inhabitable.